Homem

A mão no peito pousou

E inebriado no momento

Você não é homem, disparou

E aquela mão já era lâmina

Que adentrava

Mas não naquele peito

E sim neste

E cortava

E sangrei, sangrei

Pergunte ao pai de quatro filhos sobre ser homem

Pergunte ao Presidente

Ao líder da quadrilha

Ao demente

Ao náufrago

Ao pedinte

Ao infante

Ao ébrio

Ao transgênero

A mim não

Porque eu não sou homem

E nem sou ombros

Nem mulher

Eu sou eu

E sou o outro

Eu tento ser o outro

E basta

A-mar

Dá no mar
Dá no rio
É amor
Ou calafrio

Tanta vez que eu nem sei
Tanto olhar que eu guardei

Num altar
No corredor
Um abraço
Um tremor

Tanta mão que se pega e nem sente
Tanto amor e pouca é a gente

A volta

Aqui, escreve-se para ninguém. Ou então para si mesmo. E pode ser pessimismo, mas, no fim, pode também ser verdade. Acho ainda que existe a pretensão - necessidade - minha de voltar em breve a escrever. Lembro dos dias que dediquei algumas horas por aqui e como me fiz feliz com isso. Por mais difícil que fosse. E, hoje, talvez, seja mais dificultoso. Mas sempre me falaram como as dificuldades tornam tudo na vida melhor. E eu quero uma vida melhor, sempre quis. Indo pensar nas histórias e noutras coisas. Até logo.